Carlos Drummond de Andrade

Sem o lirismo das orquídeas,

Sem o charme decorativo das samambaias,

Nua de liquens e bromélias do litoral,

A mata da Caratinga, protegida dos ventos,

Espera de nós

A proteção maior contra o machado,

A serra mecânica, o fogo.

De cada cem árvores antigas

Restam cinco testemunhas acusando

O inflexível carrasco secular.

Restam cinco, não mais. Resta o fantasma

Da orgulhosa floresta primitiva.

Na mata de caratinga,

Tem paca, tem capivara,

Tem anta e mais jacutinga,

Tem silêncio tem arara,

E nas ramarias densas

De suas copas imensas,

Paira um segredo mineiro

Que dura um século inteiro...

Uma espuma de azul bóia nas névoas da altura,

Um resto de sonho perdura na resina dos caules.

Manhã-quase-manhã, a terra acorda

Do seu sono de perfumes e lianas.

No esforço de fugir à mata obscura,

Bromélias em família buscam luz

E em suas folhas uma gota d'água,

Puro diamante líquido, reluz.

Do japuaçu

No alto da embaúba

Me deixa intrigado.

Ele ri de Quê?

Da mão que derruba

Seu ninho cuidado?

Vou adivinhar:

Se a ave ri, coitada.

É que, por destino,

Não sabe chorar.

A água serpeia entre musgos seculares

Leva um recado de existência a homens surdos

E vai passando, vai dizendo

Que esta mata em redor é nossa companheira,

É pedaço de nós florescendo no chão.

Que rumor é esse na mata?

Por que se alarma a natureza?

Ai...é a moto-serra que mata,

Cortante, oxigênio e beleza.

Não, não haverá para os ecossistemas aniquilados

Dia seguinte.

O ranúnculo da esperança não brota

No dia seguinte.

O vazio da noite, o vazio de tudo

Será o dia seguinte.

Carlos Drummond de Andrade. 

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Posted By Marcos Freitas to Em Verso & Pros@

BLOG SOS RIOS DO BRASIL

ÁGUA - QUEM PENSA, CUIDA!

Postado por Prof. Jarmuth

Mulher de Carlos Drummond de Andrade

Poema Mulher de Carlos Drummond de Andrde
Para entender uma mulher
é preciso mais que deitar-se com ela…
Há de se ter mais sonhos e cartas na mesa
que se possa prever nossa vã pretensão…
Para possuir uma mulher
é preciso mais do que fazê-la sentir-se em êxtase
numa cama, em uma seda, com toda viril possibilidade… Há de se conseguir
fazê-la sorrir antes do próximo encontro
Para conhecer uma mulher, mais que em seu orgasmo, tem de ser mais que
amante perfeito…
Há de se ter o jeito certo ao sair, e
fazer da saudade e das lembranças, todo sorriso…
- O potente, o amante, o homem viril, são homens bons… bons homens de
abraços e passos firmes…
bons homens pra se contar histórias… Há, porém, o homem certo, de todo
instante: O de depois!
Para conquistar uma mulher,
mais que ser este amante, há de se querer o amanhã,
e depois do amor um silêncio de cumplicidade…
e mostrar que o que se quis é menor do que o que não se deve perder.
É esperar amanhecer, e nem lembrar do relógio ou café… Há que ser mulher,
por um triz e, então, ser feliz!
Para amar uma mulher, mais que entendê-la,
mais que conhecê-la, mais que possuí-la,
é preciso honrar a obra de Deus, e merecer um sorriso escondido, e também
ser possuído e, ainda assim, também ser viril…
Para amar uma mulher, mais que tentar conquistá-la,
há de ser conquistado… todo tomado e, com um pouco de sorte, também ser
amado!”
Carlos Drumond de Andrade

Mulata com Passáro






Pinturas de Di Cavalcante

Mulheres Protestando

Carlos Drummond de Andrade

Até que você não pode queixar-se, meu mano: o astrólogo previu sua morte em 1966, e quem morreu foi o astrólogo. E não foi você que o matou; foi uma ceia de Natal à go go. É certo que, durante o ano, a profecia esvoaçou em torno de você que nem pernilongo enxerido; enxotada, vinha de novo e zumbia. Mas também é certo que ninguém parecia rejubilar-se com ela; a afeição de uns, e, para outros, o fato de você não deixar vaga em cartório nem em diretoria de banco terão contribuído para isso. E a vidinha foi tocada pra frente, sem lances históricos nem medalhas, mas igualmente sem IPM. Em suma, individualmente, o ano lhe foi camarada. As dores maiores foram cívicas; a bem dizer, tristezas à beira-mar, que o mar se encarrega de repelir, com seu espetáculo de grandeza e força. Quem mora perto dele encontra sempre intimação para acreditar na vida. E esse País, mano, lembra o mar, coisa grande e bela em si, na variedade de formas, de ímpetos ritmados.

Agora, você vai repetir aquela velha brincadeira de começar tudo de novo, isto é, de fingir quê, sem conscientizar (eta palavrinha antipática) que está fingindo quê. Não importa. Esse faz de conta de começar outra vez (desta vez, melhor) é uma das astúcias do homem para manter alerta o seu lado menino, e o lado menino hoje cresceu tanto que faz a gente ter certa esperança na humanidade. Essas roupas moderninhas de cavalheiros e damas, que pelo menos divertem, esses jogos, essas coleções de miniaturas, esses campeonatos de canto de curió, tudo a que é infantil no comportamento adulto, inclusive e principalmente a ambição de chegar à lua cada qual primeiro que o outro, são as minhas razões de confiar. Confiar é exagero, mas de esperar alguma coisa de bom de meu semelhante, isto é, de você, de mim mesmo.





E não me venha, no dia 2, com a lamentação de que isso e mais aquilo e aquilo outro subiram tão de preço a partir de 1º de janeiro que tudo agora vai ser mais impossível do que já era no dia 31 de dezembro, quando as impossibilidades reunidas e somadas desde a fundação do País pelo almirante realizaram esta maravilha: era praticamente impossível viver, e vivia-se. A vida é talvez um milagre dentro do qual subjugamos todas as negações. Não há imposto de circulação de mercadorias nem alta da gasolina nem nada que impeça o milagre cotidiano de alguém acordar e rever-se no mesmo espelho e sentir que o rosto lavado perde a fadiga sebosa do rosto noturno, e tudo é um vir-a-ser. Você, aliás, é doutor-de-Salamanca em filosofias baratas, e com elas tem divertido o seu caminho já longo. Distraia-se em cultivá-las, mano, enquanto não vem outro astrólogo de luneta mais sábia.

E para que esta conversa não resulte demasiado individual em tempos de comunicação reclamada a todos para todos, invente aí qualquer coisa que possa alcançar o seu vizinho e despertar nele o desejo de comunicá-la a outro vizinho, e este a outro, e outro a outro, até os grandes da Terra, tão coitadinhos na solidão do poder; invente qualquer coisa, olhar compreensivo, gesto, palavra. Não achou? Então recorra ao dicionário, tire de lá paciência, tire boa vontade. Use-as. Não há melhor chiclete, meu mano, para a humanidade mascar.©
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